#INFANCIA - Tocatta y fuga


La lluvia en el pelo,
los charcos en el suelo,
reflejos ondulados que sonríen.

Botas amarillas que se hunden,
inocencia aún íntegra.
Sus ojos en el agua,
el agua en sus ojos…

Zumo de naranja en la cama,
Mantas que asfixian,
dibujos en la tele…

Agua, pañuelos de papel,
las ocho de la mañana…
la lluvia no agrada:
fin de la infancia.

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Ya no hay parques ruidosos,
no pintan con tiza en el suelo….
ya no se oyen voces en la siesta,
no juegan a la comba en el recreo.


¿Dejará Lara Croft que le tiren
de las trenzas?

Mal planificado


“Infarto fulminante”, afirmó vehemente el médico que sólo pudo certificar la muerte del escritor. Nadie reparó en la mancha negra que goteaba desde el tintero ni leyó el papel arrugado que había en el suelo. El inspector de policía más joven creyó advertir un leve movimiento en la papelera pero pensó que eran alucinaciones. El homicida había saltado de hoja en hoja, asesinando a todos los personajes que encontraba a su paso. Era el crimen perfecto.